ARTS VIFS ET POESIE

3 UBU (A4)

tristanfelix — 2025-09-09T14:20:12Z

Les Brous

tristanfelix — 2024-12-17T09:34:06Z

Brou de forêt (bogues), encres sur canson, A5

Alphabête (dessins TF, collages Laure Missir)

tristanfelix — 2024-09-05T13:43:54Z

Recueil à quatre mains avec l'éditrice Laure Missir (éd. Les deux corps) - 2016

L'alphabête

Il y eut, dit-on, les griffes sur la peau, pour se gratter la surface et mesurer son étendue. C'étaient les premiers chiffres, des incisions sur une peau sans corps encore, à présenter au guichet de l'identité. On les raya d'un trait, au prétexte qu'elles étaient sans ordre ni beauté, que la souillure du sang brouillait les pistes.
Des bêtes alertées se lancèrent sur ces pistes, le front doré par l'aurore, humant si follement cette peau que des bouts se déchirèrent et sur leur ventre vinrent se coller. C'étaient les premières feuilles, comme des pansements ; on y pouvait lire au travers les chiffres de naissance. On ne savait pourtant qui était né ni qui naîtrait.
Quand le soir les bêtes s'endormaient, la lune retournait leur ventre vers son miroir. Alors des ombres curieuses venaient s'y inscrire au hasard de leur maraude ; de leur mufle coulait un filet d'encre où venaient se prendre des myriades de vies en attente.
Pour déchiffrer ce livre qui sommeillait sur la peau décousue de la nuit, il fallut l'Ouvrier de l'Ouïe, monté sur une bête ivre dont les sabots sur la terre dessinaient tout ce que son maître ferait. Il parut ; il colla son oreille sur chaque ventre ; il clama le son de chaque lambeau écrit. L'alphabête était né, partout et nulle part ailleurs.

Tristan Felix, 25 février 2016

encres soufflées et 2 A2 (dont 1 brou)

tristanfelix — 2023-09-06T08:57:44Z

"Les 3 colères", 2021, encres de Chine noire et sépia, 20 x 60, sur papier Arches

"Les encombrants", 2023, encres de Chine noire et sépia, 20 x 60, sur papier Arches

"Les 3 fluides", 2024, encre de Chine, aquarelles, format carte postale

"La Corne m'use", 2023, A3, brou de noix, encre de Chine, pastels, bic

"Les Utopitres" I et II, 2024, 50 cm x 65 cm, brou, encre de Chine, pastels, bétadine, bic...

Caracolympique, 2024, Flux Tendu, Vogue à l'âme (réversible) (A2, 2025)

impro saxoprane

tristanfelix — 2023-07-06T20:23:08Z

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- Arts Vifs et Sons

Extrait de Testicul

tristanfelix — 2023-03-13T10:29:12Z

Début du récit :
"Ses testiculs ballent entre ses cuisses. Je n'aperçois déjà plus les poils qui les duvètent. Son vit doit être dressé puisque je ne le vois pas, preuve que l'excite l'exercice de soumission auquel, en peine d'imagination, je l'ai soumis, dans cette réserve du Serengeti où un immense troupeau de gnous bleus éructant mille gnou…gnou…gnou affolés vient de laisser derrière lui une traînée de bousin sous une nuée jaune. Hum… Ne serait-ce un chouïa trop poétique cette façon de nuée pour un si bas matériel grégaire ?... Sus à si navrant repentir ! tant nous savons que, contrairement à la guenon infiniment plus romantique et maniérée, voire un tantinet enfantine lorsque courroucée par quelque abus de son mâle elle lui balance une mangue en pleine poire, la gnoute, elle, recèle un pouvoir magistral d'érection de l'imagination. C'est pourquoi je voulais que Luc fît le gnou, à quelques mètres devant moi, à quatre pattes, les genoux irrités par les aspérités de la piste, les naseaux obstrués par la poussière de la savane. On perçoit nettement sous la plante de mes pieds le martèlement des milliers de sabots partis chercher de l'eau. Cela résonne comme un tambour de 14 763 km2. Luc pivote sa tête vers moi ; (ouh, désolée pour cette petite verge pointée, inopinément fichée là – il faudra s'y habituer) je ne lui donne pas encore l'autorisation de rompre son exercice. Il continue de dandiner la rutilance galbée de ses cuissots, ses testiculs ballent entre ses cuisses ; mais son vit, ah, vient de retomber. La crainte de croiser une rhinocérosse en cuissardes, une meute de lycaonnes en goguette ou de se faire piquer par une cantharide en chaleur, probablement. Et puis son dos, qu'il a arqué plus qu'une croupe de chevreuil s'apprêtant à exécuter un saut de chatte, doit commencer à souffrir de la brûlure du soleil.[...]

Extraits de Laissés pour contes (Tarmac éd.)

tristanfelix — 2022-02-09T11:17:01Z

VI 16 mai 2007, couloir de la gare du Nord, Paris 18è.

L'homme qui mourrait

L'intouchable n'est plus, du moins où, depuis trois ans, borne d'un corridor voûté qui pisse le jus sous terre, il était assis, beau d'une Inde vague, embrassant ses jambes immenses de marcheur échoué. Sa peau verte et d'or serait venue d'un conte, ses longues mains comme des araignées de mer pinçaient le riz perlé de lentilles qu'au matin déposaient d'invisibles doigts du Temple de Ganesh. Il était le rat qui supporte l'éléphant, le rat dont les poils tomberaient. Sa chemise flottante, toujours propre, était une prière du dehors, un murmure de connivence avec les porteurs de jasmin, en bouquet serrés dans une cave ou une chambre de bonne. Une barbe sombre et bouclée inventait une sagesse. A chaque lune, pourtant, les joues creusaient un peu plus leur fosse où les ongles sertis de crasse fouillaient la fièvre. Il fut tondu. La tôle des mâchoires enfoncées se mit à luire et les lèvres ourlèrent la gencive édentée. La tunique se couvrit de graisse et de morve. La barbe fut rasée. A ses pieds, sans plus de sandale, moisit l'offrande. Les yeux, acculés au fond de leur alcôve, touchaient presque au cristal de la mort mitoyenne. La tête balança entre les jambes, rendue au sanctuaire d'une origine. Les grains de riz séchés étaient devenus des œufs de fourmis enveloppés dans une grande mue d'homme, beau d'une Inde vague, qui dans un film rose aurait joué le baiser mystérieux d'un amant. Il ne reparut plus.

Dans mes veines l'eau du caniveau coule. La mousson dressera le riz. Il ne faudra pas toucher au corps qui flotte sur les terres inondées. Si c'était un dieu, peint au fond des latrines ?

Extraits d'Alphabête (Les 2 corps éd) avec Laure Missir

tristanfelix — 2022-02-09T11:13:03Z

A : … à partir de ce jour, l'escamoteur ne sortit plus de sa manche que des cris étouffés ; dans la salle, des femmes suppliaient à genoux qu'on leur rendît l'animalité…
B : … là-bas, entre les bégonias, un corps tapi écume le fumier de la terre ; il rend sa part d'éternité, il dit qu'il n'a qu'un sou d'espoir au ciel et que ça le gratte, au bedon…
C : … la caravane emmêlait ses cheveux dans les essieux, crissait de tous ses sables ; une ou deux enfants broyées faisaient semblant d'avancer…
D : … dos gluant, il osa suspendre sa mue ; on le crut fou plus que nu mais son ventre abritait des ombres d'océan qui parfois saignaient…
E : … et qui vous dit qu'ils poussent dans le bon sens ? N'auront-ils un jour l'outrecuidance de court-circuiter votre élan ? Bas les pattes, couineront-ils, tels des dieux vivants...
F : … il faudrait, pour ne pas s'enliser dans le marc de salive, cesser tout conte et foncer droit sur l'ennemi, la langue entre les dents…
G : … la guerre au scorpion fut déclarée, sous forme d'un libelle auquel manquait le désir de tuer : d'un coup de queue penaude il s'avala tout net…
H : … la bête bleue pinça les cordes de sa harpe quand soudain l'autre main lâcha prise : la mélodie sortit ses pattes de dessous et la salle se leva comme un brouillard...

Extraits de Tangor (PhB éd)

tristanfelix — 2022-02-09T11:06:50Z

AIMANTS

Du fond du tableau, glissée d'une ligne de fuite en diagonale, elle avance, torse en proue vers un corps dont l'espace à distance a bougé à la vitesse invisible d'un songe, visage clos, promis à un abandon qui ne leur appartient pas encore. Fragilités à la merci d'un souffle, leurs vibrantes auras prêtes à voler sans se toucher, les ailes à peine éployées du thorax – humides encore – mesurent d'un frôlement l'étendue de soi. L'air élastique enveloppe les peaux d'un fourreau criblé de vaisseaux d'orage écarlates. En eau trouble ils s'engagent, division cellulaire d'organismes aimantés par la distance qui attire, comètes spasmodiques disparaissant de se mêler à leurs corps défendus. La matière dansée ne se touche pas, dessine sa constellation, la mer dansée ne coule pas, maintient à flots l'esquif, quille en lame de vertige, le désir de danse ne souffre de faner, aspiré par son courant contraire dont la force retient son imminence. Ils sont là, oiseaux à pic dont les rémiges balaient devant eux la piste ; ils se hument, ils s'inventent, ils appréhendent le mirage de corps translucides où flotte l'origine des enfances animales tapies sous un feuillage après les pluies, où flotte une grâce d'oubli quand le ciel est si bas descendu qu'il n'y a plus qu'à cueillir les oiseaux qui tombent pour les relancer dans les nues d'un geste de fière colère. Ils s'aspirent, ils s'inspirent. Ces oiseaux-là savent qu'après qu'ils auront mis en lambeaux leurs ciels d'encre et lacéré leur lumière intime, ils reviendront poser leurs longues pattes lamées d'écailles pour tanguer des figures sans nom qui s'inscrivent en mémoire éphémère jusqu'à ce qu', éviscéré, le soleil se roule dans sa pourpre
- tout au fond du tableau, à l'endroit même où les ocres décolorées par le sel des sueurs portent l'empreinte d'un baiser.

Le peintre n'a eu besoin de faire danser son pinceau sur les corps – ils ont pris la tangente, ruisselants d'une improvisation dont la volute précède toute pensée. Il feint ne pas comprendre, tout lui échappe enfin - pour une fois il sourit - chaque main éclose sous ses pistils orphelins, boudés, impuissants.

Il sait que la pression des lèvres efface l'alliance - sortilège de buée.
…par le sel …sueurs ………baiser ……tangente …volute ……échappe ……..pistils …il sait … …….buée …

Les aimants sont des astres contre qui rien ne se peut.

Espagnac Sainte-Eulalie, 25 juillet 2019

Extraits inédits d'Augures

tristanfelix — 2022-02-09T10:58:43Z

face
l'empreinte acéphale d'un lézard

pile
la crête d'un roi

l'Idiot retrouvera une écaille de sa tête
entre ses doigts frotteurs d'écus

il en mourra de rire jusqu'à
retrouver son royaume peut-être

*
entre ses esgourdes brûlantes
sa tête cogne à sa carcasse

une remorque de phrases d'abattoir
qui dès l'éveil sonnent à cloche-fêlée

un âne blanc, hi ! la carriole pleine de têtes, han !
traverse la place à grand fracas

« cherche poète à main nue
pour taire un peu tout ça ! »

*
ouvert aux vertes vapeurs
le ventre des truies

les troncs en prière sur leur fente
la fuite d'une jument dans l'écume des morts

les averses sont venues décoller
les papiers peints des baraques flottantes

il est temps de partir
tout est prêt

la gueule du silence
taille son bec de lièvre

à percer la peau des sons inutiles
l'ouïe féroce et vivante
s'opercule

jouira-t-elle plus tard d'échos
remontés des os creux ?

*
se pourrait-il que les crapauds songent
à notre place ?

l'étang macère un chant du bout des herbes
un chant pur

plus qu'insensé
plus qu'un baiser

les cervelles des crapauds sont en cristal
on y voit au travers

*
ils battent leur mesure

échoués sur ce banc d'hiver
six vieux tout en doigts gourds
en douze étoiles autour de leurs genoux

ils ont bien le choix, tiens

serrer la goule du soir violet
manger froid la cire des offices
ou caresser les faux seins de la vierge

*
la rose (haïku de mauvais augure)

depuis Ronsard
aspermée plus qu'éclose en sa fin
fourrée d'ail au cul
par séries cadavérifiées

qui l'ose encore

est enfant

*
à te multiplier tu sors
imprudemment de l'invisible
tu t'agrippes à toi-même

tu comptes les cheveux
d'anges nés morts
dans la crinière de ton apocalypse

sous tes sabots vibre un fil tendu
mais à frotter contre la dent des cailloux
il rompt le partage des voix

tu croyais qu'elles te reconnaîtraient

*
Finbar des ondées a creusé
ongles en sang
sa fosse en travers de l'île

assis au bord il attend
la pluie qui ne vient pas
il faudrait la prier

freux chiens errants pies
attendent l'air de rien
en s'épouillant le ventre

il voudrait se laver
il voudrait se baigner
avant d'être mangé

*
le sel en cercle versé
improvise sa lumière

incorpore aux songes sa candeur

chaque cristal dépouille
la mort de sa douceur

le sel en cercle versé
interroge la soif

*
jette ta langue de serpe, Bud

que ton apex attaque
de front tous les galops

assoiffe ta meute
claque ta sangle

frappe d'ivoire
la corde ensauvagée du cœur

Cleopatra's dream
bat la chamade j'ai peur de joie

tends ta peau, Bud Powel

*
dans la lune de mire
un vieux couteau n'a eu le temps
de happer l'or sitôt frappé

quelques danseurs poudrés
branlant dans leurs collants troués
remuent le charnier du cirque

y caressent la main lente
d'une écuyère tombée de son palefroi
les yeux dans les étoiles

toutes les nuits il rue
martèle sa danse inachevée
quand le hibou médite contre l'effroi

*
chétif à l'épreuve
presque à ras il tient
sur ses jambes de bois sec

la corde en sang s'use
déchire autour du cou la robe
plissée de l'âne buté

sa croix de Saint-André
le découpe en quatre morceaux
inégaux, délicats

*
mues d'âmes à dos d'âne
dessiquées par cent fards
au cirque foireux des foules

chacune pète au chapiteau
pour plus d'être avoir
réclame son aura son chromo

ça claque du fouet
caracole en foirade
mues d'âme à dos d'âne